Погоста хлад коснулся моей кожи
В полночной час ,без стука, вдруг вошёл.
Сознание моё легко корёжа,
Одетый в саван - Грим, беды посол.
Его глазницы - океаны гнева
И с шагом каждым вновь внушает страх .
Стальным клинком косы он вспорет чрево.
Пусты мои мольбы на алтарях.
Ступает сквозь века забыв пощаду,
Ужасен боли истинный кузнец.
Страж смерти пожирает даже младых,
Приам забвенья, скверны - Мрачный Жнец.
Он древности палач и неподкупен.
И шепчет словно сотни голосов.
Мой приговор, хоть я и не преступник.
Ему плевать, он выше наших слов.
Лишь взмах и лезвие столкнулось с плотью,
От тела отделилась голова.
Больной художник красит стены кровью.
Слова пусты, а смерть всегда права.