От буйных веков до тишайших времен,
от проклятых и до священных имен,
от ветхих икон и до красных знамен
росла ты, медовая липа.
Знакомы тебе голоса гусляров,
и нежное солнце, и снежный покров,
и сладкое счастье обильных пиров,
и ужас предсмертного хрипа...
Стена Десятинной и золото нив,
малиновый звон и днепровский разлив...
Служил литургию, тебя посадив,
Петро, по прозванью Могила.
Века проходили, сжигая дотла
кресты и престолы, и крылья орла,
а ты, золотая, росла и цвела,
и пчелок-работниц манила.
И этой весной ты цветешь вопреки
раздорам, и страху, и пеплу тоски,
и крепость коры прорывают ростки,
сменяя побеги сухие...
И золото тает в лазурной дали,
и небо раскрылось, и тучи ушли,
и, словно глубокие вздохи земли,
доносятся звоны Софии.
Иллюстрация. Липа, посаженная митрополитом Петром Могилой, Киев. Фото автора.
Опубликовано в журнале "Союз писателей", Новокузнецк. № 3, 2014.