***

Осени под ноги брошена шкура рябая.
Тёплой горбатой свечой оплавляется тополь.
Пахнет тоскою, полынью, кострами, грибами,
глубже вдыхаешь, и всё не надышишься вдоволь,

просишь ещё,
потому что вот- вот, и отнимут,
и проступают меж пятен, багряных и рыжих —
серые перья, по небу плывущие мимо,
серые галки, клюющие солнце на крышах.

Хочется веровать, хочется веровать слепо,
и подниматься всё выше над зыбкою гранью,
где осыпаются астры игольчатым светом, 
и, по-осеннему так,
         пировать, умирая.