В глуби базарного проулка
Там, где торгуют табаком,
Согнулась нищенка-бабулька
Над полустёртым образком.
В беспечном уличном накате
Чуть слышно шепоток твердит
Не просто «милые подайте»,
А почему-то
«Бог простит».
А мы идём, не удивляясь.
И каждый будто ни при чём.
Кто знает на какую старость
Судьбой он будет обречён?
А вот помочь, пусть для порядка,
Я должен. Я в один момент
Достал последнюю «десятку»
И вспомнил---
нету сигарет.
И мимо скорченной фигурки,
Она озябла и молчит,
Я прошагал к табачной будке,
Сказав чуть слышно---
«Бог простит».
А. ЗОРЬКИН. 28 февраля 2010.