Рисую грусть, пустыми бдя словами.
Мой милый, мой хороший, нет тебя - увы!
И я, в потрепанной в оскомину пижаме,
Бреду снимать больной души отмеренные швы.
Пусть к кухне путь знаком до междометий;
Цвет глаз, источенный до мелочи минут.
Я варю чай и, будто не заметив,
В чаинках путаю замешанную грусть.
Кот коридора, вещий словно сны,
С притворством тапка ждет меня в прихожей.
Мой милый, мой хороший, похоже это мы
Латаем осень в листья цвета кожи...