На пепелище обугленный лист белым пятном обгоревшей судьбы.
Строчки неровные, как в забытьи, кто-то писал на краю пустоты.
Не разобрать,что в начале письма, в прошлом ,под пеплом оно.
Жизнь поделилась на после и до, нет адресата давно.
Угасшей любви бесполезный укор складывал буквы в слова:
"Да, я живу, я живу до сих пор, зная, что ты не одна.
Прав не имею, но все же скажу,не стоит любить вопреки.
Нет , я тебя не ищу, не сужу и все ж , уходя- уходи...
Неважно уже, что держало нас у тлеющих углей костра.
В судьбах другие рядом сейчас, имея на нас все права.
Эти другие смотрят в глаза, отраженье свое в них ловя,
И, исцеляя, ласкают любя, их подарила судьба.
Зла на меня, я прошу, не держи, что разлюбила меня.
Память умрет. Никого не вини. Все. Уходя-уходи."