Быт, к сожалению, сильнее нас
и это понял, даже Маяковский.
Быт — бытие, контраст — не плюс
и бытие — безжалостный браковщик.
Любовь, как ангел сторожит постель:
потом ей в куклы поиграют дети
и в мусор... И прибывая, милые, в посте:
ищите приключений, плюйте в благодетель.
Вот так бы наша умерла любовь,
что в лабиринте быта нас, глупых, покидает:
в ад проводник, в страдания юдоль,
где праздники свои и называются — скандалы.
К разбитому корыту на круги своя:
да что я, госпожа Любовь, свинья?