Вытащить текст с потайного второго дна
И разбросать по строчкам в который раз.
Это твой эксклюзивный глубинный транс,
Если в мозгу бродит сто пятьдесят вина.
Шаг от окна к кровати, чтоб не упасть.
Не с высоты страшно, а после – в ад.
Страшно не встретить сотни других ребят,
Что не смогли пока в строчки твои попасть.
Калейдоскопы складываешь из лиц,
А самолетики – из дорогих купюр,
Старых конспектов о функциях госструктур,
Зачем-то вставляешь строчку про Аустерлиц,
Каменных птиц, перелетных, не в тон Гюго,
Строчку о бывшем плюс мармеладный бред.
Снова жалеешь, что летом не сделала дред
Кофе – об пол (чашка – десять рублей всего).
Мажешь, и мажешь боль, будто супер-клей,
Лепишь в строке ключицы, лопатки, крест…
Рифмованный винегрет, и в нем нету мест
Для буковок, после которых обычно теплей.
Милая, засыпай. Да пребудет ввек
Муза твоя с тобой, а в плейере – рок.
А в миг, когда тронет палец холодный курок,
Вспомни. Что в зеркале. Смотрит. В тебя. Человек.