Я стою на крыльце,
завороженный,
засмотревшись на мир
замороженный...
Всё укрыл белый снег,
словно белый плед,
а узором на нём -
только птичий след.
Ни дорог не видать,
ни тропиночки,
воздух свеж, воздух чист -
ни пылиночки.
А деревья елово-
сосновые
так гордятся
пушистой обновою -
шевельнуться боятся,
сердечные,
чтоб не сбросить с ветвей
шубы снежные,
и стоят
с неуклюжею грацией,
словно сказочная
декорация.
Жаль, художнику,
даже умелому,
не сберечь ни пейзаж,
ни безмолвие -
чтоб рисунок был белым
по белому,
чтобы пахло и снегом,
и хвоею...
Так бы молча стоял
до исхода дня!
Но, похоже, мороз
обнаружил меня
и проник сквозь моё
облачение,
так и гонит меня
в помещение.
Где огонь в печи
пляшет весело,
окна инеем
занавесило,
где на лавке,
вдали от окошка,
разлеглась
разомлевшая
кошка...
Сентябрь 18, 2012