Будто вечно сопки тут стоят,
Сгорблены, лысы и неказисты.
Молчаливо и с тоской глядят.
Как давно ученые статисты.
Наблюдая судьбы тех людей,
В памяти своей они писали.
Под конвоем гнали как зэка,
Как авантюристы прилетали.
Кто то, ехал под ружьем,
Золото копать и лес валить.
Кто то, мчался по идее,
К коммунизму путь мостить.
Что то, нет теперь у нас пути.
Что пути? Здесь нет теперь и тропки!
Удалось верхам про все забыть,
Лишь остались лысые нам сопки.