Мил идеалу пьедестал.
И дарит холод четких линий
Его торжественный металл,
С глазами ангела, богини.
Не потеплеет этот взгляд,
Не дрогнет нить в ее наряде,
И сквозняки не шевелят
Ее ухоженные пряди.
Увы, небесные черты
В миру не терпят воплощенья.
Вокруг нее мы все шуты,
Таим печали и смущенье.
Сжимая мир до мотылька,
Летим, и жаждем прикоснуться,
Задеть крылом ее слегка,
И треснуть вмиг китайским блюдцем,
Пред нею пасть, один фрагмент
Добавив к пыли пред ногами.
Чуть осветив тот постамент,
Как сотни раз до нас, веками.
Бесстрастной грации полна,
Купаясь в свете Альтаира,
Не видит ничего она.
Не сотвори себе кумира.
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
иллюстрация Дмитрия Егорова