В памяти, еще тропами незабвения,
Образом, туманным и еле видимым,
Призраком, болезни души исцеления,
А в жизни - лишь днем обыденным,
Бродит, прикинувшись просто днем,
Серым... Дождиком - слегка крапая,
А все мои мысли о нем, лишь о нем,
Кровью, из сердца, горячей - капая,
Строки эти тонюсеньким ручейком
Текут, - не слившись в единую реку,
А душа, опять под пудовым замком,
Я снова у случая - новым рекрутом...
Но память, она все еще как-то помнит,
Мною забытое Я и днями ушедшими,
Про жизнь до конца и все это исполнит,
Может быть - во втором пришествии...