Заплачет осень дождиком о лете.
О лете, как ни странно, о тепле.
О синем небе, ласточках, букете
из полевых ромашек на столе.
Расплачется... и вспыхнет вдруг румянцем,
смутится слёз непрошенных своих.
Взмахнёт подолом, закружится в танце
и, хохоча, листвой украсит стих.
Багрянцем на мольберты брызнет щедро,
озолотит притихшие леса.
Сыграет фуги на фаготах ветра
и журавлей запустит в небеса...
Потом уже.., потом, потянутся ненастья
и холода прорвутся к ней во тьме.
Всё будет...
А пока, нам осень дарит счастье,
и мы живём без мыслей о зиме!