Осень бродит по пятам,
Дни идут, недели.
Грусть свою я ей отдам,
Пополам разделим.
Ветер, славный атаман,
В поле где-то воет.
Пуст сегодня мой карман,
Горевать не стоит.
Не богат я, ну и пусть,
Разве в этом дело.
У иконы помолюсь,
Вот и отболело.
Ты прости мои грехи
Я кривить не стану.
Приложу свои стихи,
На больную рану.