Дождь марширует по крышам сонным
на серо-осеннем промозглом фоне,
и отражается в мелких лужах
наша ранимая неуклюжесть.
Город вплетён в кружева погоды,
тучи – жабо у стеклянных башен,
и не гремит одичавший Один
сапогами в лиственной жёлтой каше.
Осень! – что с неё взять, промытой
и заляпанной? – кроху тления
неизменного, в общем, быта
и грядущего наваждения?..
Под колёсами время плющится,
гайморитятся переносицы,
боги прячут от нас грядущее,
видно, боятся опростоволоситься...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»