Прости меня святая Осень,
Что не расслышал голос твой,
Когда в пылу многоголосий
Сменилось время толчеей.
Прости, не сразу я заметил
Твой нежный красочный порыв,
Прошел я, как скиталец-ветер,
Чувств сокровенных не открыв.
Прости, что я тебя не принял
Не подпустил, не поспешил,
Что не твое шептал я имя
В ночной пленительной тиши.
Прости, что в предрассветной неге,
Не я читал тебе стихи,
Что стерлись в суетном забеге
Черты, оттенки и штрихи.
Прости, что я игры не понял
Полутонов, полутеней,
Что не согрел твои ладони,
Огнем желаний и страстей.
Прости, что в искренность не верил
Твоих волнений, тяжких слез,
Что в ожидании потери
Был не свободен, не тверез.
Прости, что краски потускнели
И подступили холода,
Что драгоценные недели
Текут, как быстрая вода.
Прости, что дней осталось мало,
Что лишь очнувшись на краю,
Ты ощутила и узнала,
Как сильно я тебя люблю.
Прости, прости родная Осень,
Смотрю вослед тебе, скорбя,
Пусть зимняя подкралась проседь,
Я буду снова ждать тебя.