Вполне унылая картина.
С холста смывает краски дождь.
Промокшей улицей пустынной
идёшь одна, чего-то ждёшь.
Остался зонт в чужой прихожей,
за воротник течёт вода.
На осень вечер твой помножен
и ускользает в никуда.
Доказанная теорема -
к нулю стремятся миражи.
Из расстоянья вычесть время...
И что в остатке?
Горстка лжи.