А я себя представляла рыбой: всё билась, билась об лёд надсадно
(не рыбье что-то протестовало), и воздух жабры хватали жадно,
губа горела, крючком пробита, и отпустить плавники просили,
но рыбий век мотылём окончен.
И жирной точкой - снулость бессилья.
...Да ты не хвастай, рыбак румяный: твоя приманка совсем обычна.
Полно ведёрко? Я, лёжа сверху, свой хвостик свешу неэстетично,
пусть каждый встречный восторг не скроет: «Гляди, улов-то...в ведро не влазит!»
Не золотой родилась я рыбкой.
И - ты меня попросил бы разве?