* * *
Солёный вихрь слова топорщит,
Играет в скрипке сквозняка,
Кружится с тюлевой танцоршей,
Кидая вверх до потолка.
Рукой моей ведёт по буквам,
Нанизывая звуков нить, --
Где надо свиснуть, надо буркнуть,
А где – приостоновить…
Он – жар, он -- лёд, он – привиденье,
Он рядом тут – без ветерка…
И множатся движенья тени…
И тянется к строке строка…