Эх! умереть бы мне случайно
и в тайне даже от себя,
похоронили, чтобы тайно,
и повздыхали не любя.
И разошлись бы потихоньку,
не помолившись на иконку,
перекрестились в уголке,
в неискренней, но всё ж тоске.
Кому я нужен в Мире Этом? –
Стремлюсь понять с пелёнок я.
Все ненавидят зло меня,
что неизвестным стал Поэтом. -
Какая польза от меня?
Без строчки не могу и дня
прожить в безвестном откровенье.
Признанья не было, и нет.
Порой нахлынет озаренье –
я гляну в зеркало – портрет
глядит оттуда, ухмыляясь.
А я опять вот удивляюсь –
глаголы рифм в ночи плету,
и говорю начистоту
с самим собою без упрёка
в осеннем бездорожье лет
не надоел пока что Свет.
Я словно бы сбежал с урока
за славой следом в никуда,
оставив тут свои года.