Над проторенною тропою
Летает, кружит желтый лист,
Доволен ли своей судьбою
Поэт, здесь вызванный на бис?
Багряно-желтым листопадом
Он призван в тот осенний лес,
Где хвойно-лиственным каскадом
Слагались рифмы без чудес.
И мысль его, пронзая время,
Клубком несбывшейся мечты,
Рождала сладостное бремя
Плененной женской красоты.
Здесь завихрившая тропинка
Под непросохшею росой,
Мечтаний нежных паутинка
Вела поэта за собой.
Как непрочитанная книга
Возник твой образ предо мной,
Манит возможная интрига,
Играя жизненной судьбой.
Пройтись в лесу с тобой за руку,
Упасть на холмик моховой,
Любить изящную подругу
И поиграть с самой судьбой.
Читать, читать твою страницу
И, обнимая тонкий стан,
Под утро, встретивши зарницу,
Стряхнуть нахлынувший дурман.
Над проторенною тропою
Летает, кружит желтый лист,
Доволен ли своей судьбою
Поэт, здесь вызванный на бис?