Паутина вновь засеребрится,
словно иней - по утру роса.
Стало на крыло потомство птицы,
а по небу - клином полоса.
И раскроет роза, величаво,
свой бутон последнего цветка.
И как швед, бегущий от Полтавы,
канет лето на год, а пока...
Жухлый лист кружится, входит осень,
постучавши в двери сентябрём.
В этом марте было сорок восемь.
А в душе...? Двадцатку - отщипнём.
Рецензия на
« Сентябрьское» (Джон
Магвайер)
www.stihi.ru/2012/09/25/145