Когда б я рисовать умела,
я б набросала между делом
твои черты.
Ты б улыбался мне несмело,
а за окном листва б желтела
и за холсты
взялись бы дружно дождь и ветер
наперебой.
И дом напротив, от отметин
рябой-рябой,
косил бы глазом подфонарным,
на наш уют.
Ты - в тонкой раме антикварной.
Чего-то ждут
твои глаза. Висит за дверью
твой макинтош.
как-будто сам пока не веришь,
что не придешь.