Почему, почему не ложится строка?
Отчего скудость мыслей и рифмы?
Где живительной влагой напиться сполна?
Где скрываются музыки ритмы?
Жёлто- рыжие листья призывно звенят :
«Разве мы не достойны для слога?»
Осень золотом, птицы как парус парят,
Ветер в вальсе кружит у порога.
Нет, не мало красы – можно Оды слагать,
Можно клавиши сбить от усердья.
Но безжизненен слог ,всё же лучше не лгать.
Отключусь- проявлю милосердье...