Мне приснилось, что я никудышный поэт,
Что стихи мои вялы и грешны.
Психиатр отводит меня в кабинет,
Угощает мацой и черешней,
Говорит:
-- Не пиши, не насилуй перо,
Пожалей миопию и маму.
Вас поэтов на свете и так развелось!
Кто бы вымыл машину и раму?
Кто бы борщ наварил и построил панель
По пятьсот для родных белорусов?
А тебе пропишу я, пожалуй, постель.
Не перечь! Здесь не спорят о вкусах!
Я смущаюсь, боюсь заточенья в дурдом,
Ощущаю себя экспонатом.
Я не знал, что фальшив медицинский диплом
У врача из четвертой палаты…
25 сентября 2012г.
г.Рига