О Боже, сколько лжи и гипноза...
Невыносимо, несносно.
Черная магия притворяется белой,
отчего крошится штукатурка на стeнах,
и крыша едет у запоздалого обывателя,
от иконки с паникадилой не оторвать его.
Зачем за чей-то счет пробавляться ему,
треклятому колесу инкарнации?
Зачем ходить по тротуарам трижды намыленным,
скрывать паранойю, казаться сильным?
Зачем путать страхи с глубокой прострацией —
лишь бы наедине с собой не оказаться бы?
Зачем писать третьесортные автопортреты
в студии для дилетантов отпетых?
Зачем выставлять себя в беспроигрышных аукционах
бессмертного, как Божество Эль Элиона?
Зачем шастать по компьютерным норам?
Помни о финише скором.