Любимой Психопаточке посвящается.
В городе мёртвых - осень. Живые спят.
Ветер кропит дорожки кирпичной крошкой
с трещин надгробий
Холодный, безликий ряд
В мутном стекле: "привет" - ледяной ладошкой
Снова калейдоскоп говорящих ртов
В слякотной каше дряни последних сводок.
Утро пакует внутрь жестяных гробов
зомби-потоки льющиеся с высоток
Вновь подгоняя мысли под форму дня -
стеклобетона
дохнув перегаром ночи
Вычеркнув все эти: "нужно ли" или "для"
В"надо" вцепившись всею мертвецкой мочью
С хрустом прессуя в темных цилиндрах шахт,
лифтовых поршней - время ночных соитий
Время доступной плоти дежурных вахт
Почасовых отверстий - локальных вскрытий
Я закрываю двери хрипящих стен,
прочно врастая в кожу стальных хирургов
Тех, кто привычно режет маршруты вен
в теле остывших дел своих демиургов.
Но подбираю краски и звукоряд,
из аромата духов и конвульсий тела
Шлюх, что приходят сами, когда хотят
Черными кляксами
на беззащитном белом
Я зашиваю раны в изнанке дней
(мёртворождённых бл...ю Надеждой) лета...
Сколько ночей из тех, что я был не с ней
Я перерезал бритвой дневного света
И пряча истину в самый большой стакан
(чтоб не ожить под утро),
оставшись твёрдым
Снова глотаю суточный дождь-дурман
И неизбежность жить...
даже самым мёртвым...