Когда-нибудь случится это:
Тебя, за твой нелёгкий труд,
Женой Великого Поэта
С поклоном люди назовут,
И воздадут тебе по чести
В порыве пламенном своём,
За каждый год, прожитый вместе
С ужасным этим упырём.
Совсем не будучи жестоким,
Тебя по своему любя,
Тянул он жизненные соки
Всё это время из тебя.
Он, в поисках строки «нетленной»,
Вдаль, за химерами спешил,
Была «гиганту» по колено
Вся глубина твоей души.
А ты не тяготилась грузом,
Свой крест безропотно неся,
Когда в стальных объятьях музы
Он забывал про всё и вся,
Ты просто с ним шагала рядом,
Не день, а много лет подряд,
Частенько упираясь взглядом
В его отсутствующий взгляд.
А ты борщи ему варила,
Пельмени, соусы, рагу…
А на вопрос твой: «Вкусно, милый?»,
Он хмуро бормотал: «Угу»…
И эта жизнь – от первой ночи
До крайней станции земной –
Для нескольких неровных строчек,
Рождённых для тебя одной,
Тогда, когда он понял точно,
Тот факт, давно известный всем,
Что он великий-то не очень,
Да и поэт-то не совсем.
И если жизни на планете
Гореть и дальше суждено,
Они воскреснут, строчки эти,
И заиграют, как вино
В плену хрустального бокала…
И наши правнуки поймут,
Что быть поэтом – труд немалый,
Женой его – великий труд.