я не могу сдержаться, чтоб не рубить с плеча.
моя стойкость посредственна. я - горяча.
на садовом кольце замкнется дежурный пыл:
я полюбила москву, порт пяти морей пленил.
за открытым окном стройка (=значит всегда огни),
одиннадцать миллионов жизней, а мы - одни,
в доме напротив жизнь (или честнее "быт"?)
и я не могу понять: чем он так всех злит,
когда
здесь постоянный смог. толпы. терракты. скорость.
я борюсь за своё ( за то, на что напоролась),
и посреди ремонта, луж и пыли
пытаюсь понять, за что
вы меня полюбили,
будто бы вы - всё из того, что надо.
вне вас нет жизни как нет за
кольцом МКАДа.