Прошлое не награда,
темная сторона,
колкая как опилки,
сон,
западня,
засада,
капля из винной бутылки,
выцеженной со дна.
В полуреальном мире,
стёртом в медь пятака,
помнит сама рука:
Зориным -
три звонка,
а Рубинштейнам, -
четыре.
Мне ничего не надо,
кроме камней и солнца,
гарусных вымпелов града,
звонницы под оконцем.
Можно щенячьим взглядом
их провожать, пока
тех, которые рядом,
не унесет река.
Пойма вечного лета,
скомканные берега.
Полдень,
пастель,
«Риголетто».