Я кончу жизнь на желтых простынях
В холодном доме для умалишенных,
Средь блеклых стен, убого обнаженных,
Под скрип дверей, провисших на петлях.
Я очень ясно вижу этот дом
Под серым небом в черной паутине
Ветвей деревьев. Осень в середине,
И очень тихо, мертвенно кругом.
Сквозь муть оконных стекол и туман
Видна аллея в бурых пятнах листьев,
И под дождем рябиновые кисти
Стучат в висках у дребезжащих рам.
Как посвист ветра, карканье ворон,
Как этот стук – там лишь подобье звука,
Так и шаги неслышащих друг друга
В озябших коридорах – только сон.
И отраженья прячут зеркала,
Без крика захлебнувшись пустотою,
И о единстве боли с красотою
Все шепчет, шепчет кто-то из угла.
Быть может, этот мрачный дом – мечта,
Оправа для моих больных пристрастий,
Такой вот ненормальный образ счастья…
Но голоса… Они зовут туда.