Про время врут, оно не лечит,
Оно добавляет морщин,
Существенно бьет по печени,
Но не лечит.
К несчастью, никто не вечен,
И недели бегут как лошади,
Несутся на скачках,
Одна быстрее другой.
И я перестану быть молодой,
(а может я уже не такая?)
Мне начнут уступать место в метро,
Те, кто слыхом не слыхивал
Про Монро, Пиаф, Брандо,
И далее по уже ветхому списку.
Дни, года, станут просто числами,
Руки в пятнышках, мысли чистыми,
В доказательство жизни - на флэшках снимки,
Местами даже с кем-то в обнимку,
Но мало кому интересные.
И это, пожалуй, самое честное,
Что можно сказать про уходящее время.
Страшно стареть, болеть,
Становится не нужной,
Нагруженной баржей проблем,
Опыта и старых шуток,
Как любые часы отобьют окончание суток,
Старость есть заключение сущего,
Чтоб принять тишину грядущего,
И избавиться от стенаний,
Вот бы кто-нибудь изобрел
Мне лекарство от воспоминаний.