подоконник. ночь. засыхает кактус,
и смущает вкус прошлогодней хвои.
приоткрыл глаза, приподнялся как-то,
господи, кто я?
посмотрел: лежу на прозрачных крыльях,
нет, не ангел я, ну, уже понятней.
«слева небеса», - тайну мне открыли
лунные пятна.
вспоминаю, да, в белом переплёте
маловат размах, не пройти крылатым,
только вот окно за отказ в полёте
не виновато.
всё. встаю. пора. дальше новый раунд.
я настырный: взмах, жутко ломит спину,
значит, чувства есть и прошёл нокдаун,
может, не сгину?
за окошком там – мир дождём умытый,
а в полёте птиц выверты и козни,
ты окну меня более не выдай,
боже стрекозий…