Приснился мне странный, удивительный и непонятный сон – какая-то неразбериха и сумятица, хотя быть может всё, приснившееся, что-то и означает. Я расскажу, а Вы, дорогой читатель, может, найдёте или поможете найти мне объяснение этому сну.
Начало, с чего всё началось, не помню, затуманилось. Начну рассказ с того места, с которого меня отправила в происходящее моя заспанная память.
И так… Чёрно-белое изображение. Я нахожусь в спортивном сооружении, наподобие амфитеатра, внизу – не то ринг, не то игровая площадка, точно сказать не могу, так как взгляд мой был занят другим – я кого-то ищу, пробираясь по зрительским местам вокруг арены. Хотя – пробираюсь, сильно сказано – полупустые места для стоячих зрителей.
За кадром звучат мужские грубые голоса – разговор идёт о каких-то претензиях одних к другим. Вместо имён – «кликухи» и «погоняла».
Я, в руках москитная сетка для пластиковой рамы, кого-то ищу для удовлетворения накипевшего недовольства. (Накануне устанавливал крепления на раму для фиксации москитной сетки – плевался и поминал недобрым словом изготовителя – рамка сетки изготовлена параллелограммом и не в плоскость.)
Неожиданно сверху получаю шлепок по макушке головы – оглядываюсь – стоят мужики и смотрят вниз на арену с серьёзным видом – кто-то чего-то кричит, но на меня никто не смотрит. Передо мной с большим животом – здоровяк – замахиваюсь и делаю обманное движение рукой – удар с остановкой кулака перед пупом – ноль внимания! Продолжаю движение по кругу арены, по одной ступени – не поднимаясь и не опускаясь с ней.
Неожиданно спортивное сооружение переходит в заводской цех неизвестного мне завода (пришлось в своей жизни поработать на двух заводах и десяток предприятий в Украине, России, Белоруссии, Казахстане и Узбекистане посетить по командировке ). Станки, станки …
Перехожу, по непонятной причине, на бег. Коридор, зигзагообразный переход, опять коридор, упираюсь в окно как в ларьке и – «ласточкой» в него. Опять узкие коридоры с постоянными поворотами в разные стороны. Наконец дверь, выбегаю во двор… Металлический забор, вдоль него растёт трава… и в беспорядке навален металл – различный профиль (вижу без детализации). Дальше – металлические гаражи. Я бегу, стараясь оторваться от земли (правильно поняли – взлететь), за мной тянется сизо-белый шлейф, напоминающий паутину, за который, весело смеясь, цепляется и мешает мне в движении шуточный Филипп Киркоров из «Большой разницы». С трудом удаётся освободиться от назойливого груза, не предпринимая для этого никаких специальных ухищрений, только за счёт упорства, которое заключалось в продолжении движения вперёд, куда вперёд, я не осознавал. Вижу: в траве протоптана тропинка к месту, где находится лаз – секция шириной полметра, в верхней части – шарнир. Приподнимаю секцию за низ и протискиваюсь сквозь образовавшийся промежуток и (вот тут изображение становится цветным) очутился на малой Родине – Центральный посёлок – двухэтажные бревенчатые, из бруса, дома построенные нашими родителями совместно с пленными немцами во время войны… среди золотистых стволов вековых сосен. Детство и юность (кстати, я себя не ощущаю мальчиком, юношей или человеком в зрелом возрасте – я без возрастной фантом). Я тороплюсь, бегу (опять бегом) по тропинке из музыкальной школы на железнодорожный вокзал (была у нас узкоколейка), чтобы успеть к поезду, отправляющемуся в родной 3-й посёлок. Смотрю на часы (почему-то они находятся на правой руке) – пятнадцать пятьдесят пять – до отправления остаётся пять минут! (сегодня я успеваю, это получается не всегда – иногда занятия заканчиваются позднее и приходится добираться на грузовом составе или дрезине, а то пешком по шпалам, а это семь километров). Тропинка резко берёт вверх (отклонение от реальности – на самом деле нет там никаких подъёмов) и тут меня встречают расписанные красавицы – молодушки лет под тридцать с раскрашенными глазами и губами, напоминающими солисток русских народных ансамблей, и начинают расспрашивать…, в общем – флиртуют и задерживают…
Тут возникает чувство погони – что-то или кто-то за мной гонится. Я начинаю убегать, пытаясь опять взлететь, - сначала по каким-то крышам металлических гаражей, невысоких сооружений, домов, затем всё выше и выше здания, и расположены они всё выше и выше в гору. Вот бегу по застеклённому открытому этажу высотного небоскрёба – внизу многоэтажные карликовые дома, впереди большущее раскрытое окно. На подоконнике сидит Александр Олежко и улыбается во весь рот, как разрисованный клоун (вечером смотрел «Большую разницу в Одессе» третий сезон). Я, не останавливаясь, выпрыгиваю из окна, ощутив на мгновение страх, и парю. И каждый раз, при прыжке с высоты одолевает страх, хотя знаю, что умею летать, но ничего не могу с собой поделать – страшно, но впервые летаю на такой огромной высоте, примерно, около двух километров. Обычно полёты происходят на высоте пятидесяти метров, не выше – не было сил выше подняться, и помню, что всегда боялся электрических проводов.
Внизу, слева - голубое море, вода до такой степени прозрачна, что просматривается дно далеко от берега – ни волны, справа – горы в синеватой дымке, по золотистому подковообразному берегу раскинулись вальяжно дворцы и гостиницы…
Но, вдруг, стало трудно лететь и управлять собою – какая-то масса, по виду напоминающая сгусток пчёл в роящемся улье, но твёрдая как спрессованный ракушечник, начала облипать меня всего с головы до пят. (Хочу уточнить, что крыльев за собой никогда не ощущал – полёты происходили без помощи последних, как? – не знаю.) Я резко начал снижаться неуправляемо в море, но, стараясь снизить скорость падения, отламывал куски непонятной массы от себя и откидывал в разные стороны. Их падения я не видел. Но это меня не спасло – я всё равно грохнулся в воду на мелководье без звука и вскрика…, уйдя с головой в прозрачную среду на дно. А там… - чудо! Золотистый песок…, какие-то моллюски и непонятные рачки в два дюйма размером, ртом напоминающим устричные створки ( да и сами они напоминают их), которые в свою очередь выбрасывают щупальца-присоски. Ими они хватают проплывающих мимо мелких обитателей моря. Тут же куча камней – крупная галька с большими валунами – и из-под них строем одна за другой, без соблюдения ранжира, выползают черепахи, направляясь к берегу. До берега – рукой подать – каких-то три-четыре метра. Мальчик лет десяти – юный натуралист, рассказывает о морских обитателях. Куратор – молодой человек лет тридцати поддакивает мальчику, в знак согласия, кивком головы, не проронив ни слова. И это под водой…, без специального снаряжения – дышим и разговаривает…! Кому адресован рассказ – непонятно, вокруг ни души, кроме меня, но по всему видно, меня они не замечают. Но и сам я своего тела не вижу.
Я выбираюсь на берег – снова стволы золотистых сосен, тропинка идёт в подъём…, поляна. На склоне вырыт котлован под строительство дома, заложен фундамент, строится подвальный этаж из камня-ракушечника (пилят в карьерах под Саками и применяется в строительстве стен, в основном, жилых сооружений в Крыму и южных районах Украины), рядом суетится, кто бы Вы подумали, - Николай Басков! Сам без единого помощника, ведёт стройку. Коля одет не в рабочую форму, но просто – белая рубашка с длинными рукавами, тёмные брюки, обувь – не обратил внимания. Наверху, на склоне улыбающаяся молодёжь задорными возгласами поддерживает строителя! Я предложил свои услуги в виде советов, как лучше и эффективнее продолжить работы (кое-какие навыки в этом имеются – сами в настоящее время ведём стройку).
В этом месте прерывается последовательность сюжета. Занавес! Пропуск звука и изображения (напоминаю - цветного). За тем Кино начинается снова!
Вечерний летний незнакомый город. Небольшая площадь перед кинотеатром упирается в неширокую улицу. Я стою спиной к зданию на нижней ступени небольшого подъёма – на глазах слёзы, что-то растрогало, да и вид представший взору располагал, почему-то, к этому. Прошёл сильный дождь, но ещё немножко моросит тёплый дождичек. Прохожие прячутся под зонтики. Свет от кованных декоративных фонарей бросает блики лучами на мокрый асфальт. Весёлый смех и шутки молодёжи – закончился сеанс, и они гурьбой высыпали на площадь, направляясь на другую сторону улицы, где находится трамвайная остановка.
Слышу, справа, голос: – Муля, не нервируй меня! – поворачиваюсь - строгая, высокая женщина, наверно Фаина, тянет за рукав не мелкого мужчину, похожего на Александра Васильевича – журналиста и по совместительству мужа Нины Георгиевны – троюродной сестры моей жены.
На улице ни одной машины. До меня доходит, почему слёзы и что растрогало – вижу и ощущаю шестидесятые годы – детство! Только почему город – рос в рабочем посёлке? Может кино наложило отпечаток в моей памяти…? Понятно, почему нет машин - в то время даже чиновники ездили в общественном транспорте.
Звучит мелодично одна склянка (да, звук её – не ошибаюсь). Это подошёл трамвай №12. Номера трамвая я не вижу, так как нахожусь перпендикулярно улице, но об этом мне нашептал голос за кадром. Я бегом рванул к трамваю (зачем это?, куда еду? – не знаю) через улицу … по лужам, не чувствуя разлетающихся во все стороны брызг… и тут я проснулся!
На глазах слёзы, лежу на левом боку, и самое главное - нос не дышит, а ртом не приучен, то есть проснулся от удушья. На часах – без пяти пять утра по киевскому времени.
Сходил в туалет. Лёг в постель. Прокрутил в мыслях, не упуская мельчайшей мелочи, весь сон. Встал и записал карандашом, спеша, на бумагу. Старался изложить подробно, как запомнилось. Последовательность событий, по-моему, сохранена. Не часто цветное кино увидишь во сне.
Как же можно истолковать мой сон? Хотя вопрос мог бы звучать по-другому: почему мне всё это приснилось? Может, пригодится мой рассказ толкователям снов, медиумам или медицинским работникам, изучающим проблемы сна, во всяком случае, кому-нибудь, да и пригодится.
Моё краткое понимание сна. Нос забит, дыхание затруднено. Мозгу не хватает кислорода – предсмертное состояние. В памяти проплавают события прошедшие с тобой за всю жизнь: детство, родные места, работа, переживания и во всё это примешивается сегодняшнее – всевозможные шоу и развлечения, транслируемые телевидением (странно, но на всём протяжении сна не видел родных, близких и знакомых по жизни людей).
Но почему звон склянок и трамвай номер двенадцать?
(Хотя с цифрой двенадцать у меня какая-то магическая связь: суммы половин номера паспорта (помните счастливые билеты, которые рекомендовалось съесть), регистрационный номер моей первой и последней машины, номер военного билета и, проверьте число регистрации на сайте Стихи.ру (22.03.2012 – сложите числа) и многое другое).
А если бы не проснулся, то дальше, возможно, - трамвай въезжает в тоннель, который в конце заканчивается ярким неземным светом и … Вечность!
Может двенадцатое декабря этого года будет моим сказочным днём?!
Ох, как бы хотелось сказочного необычного дня!!!
С Уважением Николай Маркин 24.09.2012