Накатят, бывает, сомненья –
я водки сто грамм накачу
и минет пустое мгновенье –
я вновь над собой хохочу.
Не весело, знаю, но всё же
промчится дрожанье по коже...
...но легче не станет, друзья.
Однако, вот так-то нельзя –
до белого ужаса ночью
себя доводить, а с утра
болит, нет, не тело, Душа
и что-то язык мой лопочет –
себя оправдать я хочу,
гашу в беспокойстве свечу.
Зажёг её с вечера, видно. –
Горела бедняжка всю ночь,
до слёз ей родимой обидно.
Что воду-то в ступе толочь?!
Моё беспокойное, кстати,
опять затуманенный катит
во всей безрассудности Я.
И вновь совращает меня...
...проходит вторая неделя,
просохнуть никак не могу,
валяюсь в траве на лугу.
Мне пьянка давно надоела.
Как бросить? Не пить, хоть запой
в стихирный спускаясь, забой.
Ну, вот и пою беспробудно,
ругается слева сосед.
Понять, безусловно, всем трудно,
не может не петь что Поэт.
Сам тоже бухает прилично,
под градусом видеть привычно,
ругается он на меня
и так не проходит и дня.
Однажды налил с верхом стопку
он выпил, хвостом закусил,
и вдруг удила закусил
и молвит безрадостно робко:
– Бокал для шампанского есть? –
и выпил до капельки весь.