Он сам придёт, его не пустят,
Промолвит слово, не поймут,
Со злобы камнем в лик запустят
И ненароком проклянут.
Он вынет сердце, усмехнутся,
Затянет песню, изобьют,
Узнав его, к ногам приткнутся,
Но в давке рьяной и убьют.
Из уст в уста слова вспомянут,
Стихи обтянут в кожи шёлк,
Цветы души его увянут,
Но вещих слов созреет толк.
______________
8 сентября 2010 г.
Василий Росов