- Он пидарас, тот - пидарас!
А я, прости, рабочий класс...
Белград. Бар отеля "Royal", 2 часа ночи.
Посидели, в общем-то душевно.
Не Есенин я, и не кудряв.
И стихи свои читаю скверно,
Но ребят я здорово напряг.
Поначалу как-то попритихли,
Оглянулись даже пару раз...
Мол, пасут не наши ли? не их ли?
Это что за русский..Фантомас?
День вчерашний - жив/здоров и дорог.
Тем она, история, ценней,
Что заклятый недобитый ворог
Из бутылки отхлебнул твоей.
В них осталась "классовая чуйка",
Но уже сидим, как в гараже...
В пиво льется огненная струйка,
Из двоих - один настороже.
Он уйдет, а тот второй - что Миша,
Говорит, - гори оно огнем!..
И ко мне подтянется поближе,
И потом мы душу отведем.
- Что ж ты, мастер золотые руки,
Как и все - в таком сидишь дерьме?..
- Так-то так...они, конечно, суки,
Но в Белграде ж, не на Колыме.
- И потом, Володя пел Высоцкий,
"Буйных мало - нету вожаков..."
Вова с Димой, что живут по-конски,
Продали российских мужиков.
Мне уже до пенсии немного:
Я почти элита, вашу мать!...
А потом сказал: я верю в Бога,
Будет мне не стыдно помирать.
Я прочел ему, под настроенье,
Что-то и поймал себя на том,
Северянин,Черный и Есенин
За соседним слушают столом.
Дело к ночи, все уже устали.
10 евро - это не вопрос...
Он сказал, прощаясь,- нужен Сталин.
Весь народ - до Сталина дорос.