Я совсем не Байрон, и не Пушкин тоже,
И мои три класса мне не портят рожу,
Только зачесалось, как увидел просинь,
И стихи попёрли про вот эту осень.
Осень моя осень, где ж твоё либидо?
Что кипело страстно, как вода с карбидом.
Осень моя осень, где ж мои денечки
Где, бесстыдник, лету задирал сорочку?
Где гулял без спросу,
Мял в кустах отличниц,
И на все вопросы
Отвечал: "Отлично!"
Где звонил ночами с заднего кармана,
Где на каждый "Бой'но?" слышал я "Нама'на!",
Где меня любила даже Марьиванна,
О которой бредил, не сходя с дивана.
Видно правда осень,
Как же грустно это!
Видно отъеблОсень
Юному поэту.
Осень-отъеблОсень, где ж моя отрада?
Лишь остался герпес на губе в награду.
Мне осталось только жить и материться,
И своё либидо завернуть в тряпицу.
Пусть лежит готовясь к следущему лету.
Осень-отъеблОсень юному поэту.
Напишу стихами,
Захотелось что-то.
И поставлю подпись: Вовка (с анекдота)
-----------
27 сентября 2012