Понимаю ведь, что из стихов
Шуб не сшить и домов не построить,
Не очистить от скверны грехов,
То что могут очистить герои…
И что НУЖНЫЕ книги нужней,
И что стих, словно сон, бесполезен
Что на этой планете людей
Только марши и шлягеры – песни…
Но мне жить невозможно без них –
Зарифмованных в строчках созвездий,
Ты прости мне, любимый, мой стих.
Он всегда, как и я – безвозмезден…