Переболел и яростью и страхом
К отцу родному, к собственной крови.
Даже когда он пал в могилу прахом,
Он заполнял фантазии мои.
И в грезах тех, я сек его наотмашь
Бичом, за грязно-пропитую жизнь.
И ночью подходя к раскрытым окнам
Шептал, ему, как духу: «покажись».
В том гневе, я и сам сдружился с водкой,
За ночью ночь деньки свои губя
Вдруг вспомнил себя маленьким ребенком
И понял, выжить можно лишь, любя.
По непростым законам мирозданья
Счастливым проживет лишь только тот
Кто сможет научиться, состраданью,
К тому, кто всех больнее изобьет
И на могиле брошенной когда – то,
С поклоном выпиваю сотню грамм,
За то, что были рождены мы с братом,
Назло отцовским внутренним врагам.