Люблю за свойство быть своим
Людей, писателей и прочих
Негодных к жизни одиночек -
Всех тех, с которыми сравним.
Угрюмых, сонных нелюдимов,
Ночных квартирных доходяг
С остатками беды и дыма
На их потресканных губах.
С их мешковидными долгами,
С возами бытовых невзгод,
И вечно грустными глазами,
И пересельями раз в год.
С их недобитым чувством правды,
В агонии дающим жар,
И взглядом добрым и исправным,
Хотя их никому не жаль.
Их поэтическая совесть
Желает ночью всем добра,
Но прозаично душит повесть
Вновь наступающего дня.