Заебать можно в доску, и в разум, и в прочие части тела,
а тебя все насилуют в душу. Так долго, со вкусом, умело.
И стихи уже с матом, и виктимность эта привычкой стала,
как безвыходность тоже - забором чужих пьедесталов.
Среди серых калек под названием "будни" не ждешь просвета.
Ты не любишь, конечно же, осень, но больше презрения к лету.
Это крайне нелепая жизнь "не сейчас". А когда же, завтра?
Календарь твой давно весь запачкан в крови искалеченной правды.
А теперь только ложь догнивает безумием между строчек,
не давая осмысленно взять, превратить многоточия в точку,
запятые - в рисунки, штрихи - в многоточия...
Точно заочно
нам приказано жить, пока делают душу насильно порочной.