Ольге Гуляевой
Скажи мне, Жрица, из Сибири,
Из глубины люминьих руд,
Зачем поэты на Стихире
Свой рабский отбывают труд?
Скажи мне, Жрица, что их держит,
Зачем, как мухи, на... предмет
Они летят, в слепой надежде,
И здесь торчат по столько лет?
Как вспомню Шапочку и прочих,
Берет зеленая тоска...
Иных уж нет, но, между прочим,
Вот так покрутишь у виска
И понимаешь - прут на нерест,
Двенадцать месяцев в году,
И пишут... пишут... пишут ересь
Про эту, как её.. звезду!
Как небо чем-то там дышало,
Скрипела по ночам кровать...
Стихира терпит и Держава,
Хотя последней и плевать.
Как вышла по воду девица
И поплелась на поводу...
Скажи, скажи скорее, Жрица!
Пиши свою алаверду!