Буря крыла небо мглою,
Вихри снежные творя,
Будто шли по небу строем
Тридцать три богатыря;
И была душа печальна,
И была изба темна;
И бренчал на печке чайник:
Словно ржавая струна...
Тут Луна – в дыре оконной –
Гений чистой красоты!
И соврал я ей: Мадонна,
Мы – с поэзией на ты!
Понеслись куда-то ноги,
Бороздя родимый кров,
Сколько я извёл махорки!
Сколько выдернул усов...
Мысли строил по порядку
И равнял для лепоты,
Чтоб стояли, как на грядках
Кукурузные хвосты.
Рифмовал, срывая нервы,
Раскалился, словно печь.
Знать бы кто придумал первый
Так плести родную речь!
Сотворил такую чащу,
Что не выбраться вовек,
Я теперь совсем пропащий:
Ширли -мырли в голове...
Мне бы жизнь начать сначала,
Без куплетов радость – грусть,
Но лишь в рифму, ёлы-палы,
Я ругаюсь и молюсь...