октябрь жжёт,
всё косит под январь.
мороз под тридцать,
снег лежит по пояс,
а солнца ископаемый янтарь
по небу ходит,
будто скорый поезд,
не греет замерзающий народ,
мелькнёт меж облаками -
и за гору,
и снова ночь метелит напролёт
от вечности
до моего забора.