Творятся вещи непонятные совсем:
у вас вечеря женская без тайн.
«Сторонкой ты очочками блистай!»
Ты что же насоветовал, сосед?
Я шёл, Иуда — собственной любви:
заметила меня: вскочила, убежала...
Поэтоподобная я, что ли, обезьяна?
Что сотворил — чёрт я! — без головы?
Теперь ты ненавидишь искренне меня,
за то, что я люблю — без доказательств оной, — проще:
за то, что не свожу тебя я в рощу,
за то, что хрен на душу не сменять.
Что ж, ненавидь: я и плевки стерплю...
...Моя звезда похожая на плюс...