Я иду на шпильках серебристых,
каждый шаг даётся мне с трудом.
Не аллея, а ковёр из листьев.
Как писал один восточный мистик -
осень постигайте босиком...
Но, увы, добраться до Востока
мне сегодня не позволит дождь.
Остаётся только гордо цокать.
Кто бы поддержал меня под локоть?
Осенью мужчину не найдёшь...