Окончание рассказа.
"Фантазии белой ночи"
Эта осень, в отличие от других, была весьма плодотворной.
Картины, нарисованные в сумерках то в парке, то на берегу, то дома, были невероятно хороши.
Пейзажи дышали теплом, в них улавливался ясный свет. Не смотря на то, что они были выполнены графитом, солнечные лучи сверкали необычной яркостью, блики на спокойной глади пруда, старого парка, будто готовы были выплеснуться с листка бумаги на пол, порой, вспоминая часы работы над картиной, мне казалось, что я ощущаю запахи тех мест, которые я запечатлела на листке. Я подолгу сидела на берегу моря, либо на скамье в парке, либо стояла у обрыва, глядя вдаль, как громоздятся на горизонте над морем тучи, чтобы запомнить картины и рисовать снова и снова в сумерках. Днём мне не нравилось рисовать, я любила восстанавливать пейзажи, рисуя их на бумаге. Я их называла сумеречными картинами.
Но одна особенность не давала мне покоя, они светились теплом и ясностью только в темноте. На свету тускнели, будто уходили в тень.
Cамой любимой работой для моей души был портрет старика. Он смотрел на меня ясными глазами, лукаво улыбаясь, порой мне казалось, что его взгляд меня преследует везде. Мне казалось, что я рисую для него, под его пристальным взглядом, будто он стоял за моей спиной и незримо помогал мне в поисках нужного ракурса и тени, нужной проекции, формы или бликов. Я чувствовала себя ученицей, и мои мысли были полны только вдохновения и ничего более. Постепенно я отдалилась от окружения моих подруг. Мне нравилось одиночество, оно меня нисколько не тяготило, напротив, я в одиночестве находила что-то тайное, близкое моему характеру и невероятную силу творческих возможностей, которые доселе таились во мне.
Иногда я говорила со своей тенью. Точнее, я её перестала воспринимать, как тень, она заняла место в моих мыслях, как второе я.
Как-то вечером я вернулась с очередной прогулки, и развернула лист бумаги на столе.
Сегодня я рисовала город, в котором мне не приходилось бывать ни разу, но мостовая и старинные дома и башни, всплыли из моей памяти неожиданно, и очень чётко легли на лист бумаги. Я во все глаза смотрела на картину. Мощённая мостовая была мокрой от дождя. Круглые камушки, будто мыльные пузыри блестели на картине. Огромные дома обступили с двух сторон мостовую, глядя глазницами узких окон друг на друга через улицу, круглые сторожевые башни, словно толстые кухарки средневековой давности, стояли невдалеке. Над ними нависло такое же дождливое небо, как и днём над морем этой осенью.
-Нравится?- спросила меня тень.
-Да, очень!- ответила я, сидя в темноте комнаты и глядя на картину.
-Ты бы хотела побывать там?
-Конечно, только как?- задумчиво ответила я.
-Оттуда редко, кто возвращается, - сказала мне тень.
-Почему?- простодушно спросила я.
-Ты сегодня приблизилась к самому таинственному, к миру, в котором живут те, кто живёт сегодня рядом с тобой, но они об этом ничего не знают, - загадочно промолвила тень.
-Хм, я слышала о параллельных мирах, но не знала, что это так близко,- не без сарказма сказала я.
-Параллельный мир всегда рядом, на расстоянии протянутой руки!- сказала спокойно тень, - только он много лучше, потому что, попадая в него, ты не берёшь с собой груз несбывшихся надежд, болезни, всё плохое остаётся в этом мире, ты приходишь туда, чтобы не помнить ничего, что тебя тяготило, но плата за это - ты забываешь, кто ты была в этом мире, ты становишься совсем другим человеком.
-Малопонятно, но интересно, зачем ты мне это сказала?- посмотрев опять на картину, пробубнила вслух я.
-А ты войди в этот дождливый город, зайди в тот угловой дом, с вывеской и неясными буквами на ней, разве тебе не хочется это сделать?- всё больше интригуя меня, не унималась тень.
-Я, хотела бы это увидеть своими глазами, - сказала я, и словно очнувшись от сна, почувствовала дуновение влажного ветерка. Запах кофе, стук каблучков по мостовой. Я стояла на набережной реки. По обоим берегам возвышались большие крепостные стены. Тучи тяжело нависали над шпилем самой высокой башни на противоположном берегу. Я повернулась и увидела свою картину, в точности такую же, как я рисовала несколько часов назад. Лишь одно отличие, было очень людно на улице. Я всматривалась в лица людей, мне они казались знакомыми, но не узнаваемыми. Меня не покидало ощущение, что я их знаю. Я решила, коли уж попала в свою картину, пройтись по улице, дойти до угла, заглянуть на вывеску с не ясными буквами. Подойдя поближе, я прочитала
на неизвестном мне языке, удивившись себе - «Картинная галерея».
Вошла в здание. Возле окон стояли люди, тихо переговариваясь. Я подошла к стенду с объявлениями. На нём крупными незнакомыми мне буквами было написано: « Единственный раз в городе, выставка картин великого мастера- живописца». Выставка была бесплатной, но меня заинтриговала одна фраза, картины были выполнены графитом и ластиком.
Когда я вошла в комнату, там играла тихая музыка. Был полумрак. Я шла от картины к картине, не веря своим глазам. На стенах висели мои картины, мои пейзажи. Я слышала, как перешёптывались люди, восхищаясь работами. В центре зала был автопортрет художника. На меня смотрели ясные глаза старика, и лукавая улыбка пряталась в густой бороде. Я стояла, как вкопанная и смотрела во все глаза.
Мне стало душно, захотелось скорее выйти на улицу.
Я вышла из здания галереи на мостовую. Мокрые камни, освещённые желтыми фонарями, создавали невероятно красивый ковёр на ней. Я быстро побежала уходящей улочкой под уклон по улице между домами. Мне встречались редкие прохожие, я никого не видела, ноги несли меня туда, где был слышен прибой, туда, где парк примыкает к сторожевым башням.
Углубившись в парк я остановилась…
-Что это? Как это понимать? - спрашивала я снова и снова себя, но ответа не было.
Моя тень от меня отвернулась, будто в замкнутом пространстве, я испуганным зверьком смотрела по сторонам. Кусты, обрамляющие дорожки парка, казались мне отнюдь не доброжелательными, а страшными и чужими. Тишина, она скрывалась за стволами древних деревьев, за мокрыми ветвями.
Немного оправившись от смятения, я прислушалась, определила направление, куда мне надо идти… к морю, к нему.
Вот и песчаный берег, знакомая атласная спина моря, огромный овал луны и тёмные ошмётки туч на горизонте. Море мирно дышало, монотонно шурша галькой на мелководье. Вдалеке горел костёр.
Я направилась к нему.
Возле костра сидел старик. Он рукой пригласил меня сесть напротив, мешая палкой в кострище.
- Как вы находите выставку? – с улыбкой спросил он.
- А вы? – возмущённо сказала я.
-Вы не ответили мне,- настойчиво напомнил мне старик.
-Выставка, как выставка, как все выставки, - вспылила я.
- Не скажите! Вы ведь удивлены, что авторство не ваше, не так ли?- не унимался старик.
- Нет, меня это возмутило, - честно призналась я,- вы украли мои картины?
Старик задумчиво помешал палкой в кострище.
- Я тоже могу сказать и вам, но я не скажу, потому что вы молоды и вам предстоит увидеть ещё очень многое. Мы все ограничены во времени, но не в пространстве, мы все движемся в одном направлении, повернуть время вспять не в наших силах, но поменять пространство в наших силах. Я просто хотел встретиться с вами и я этого добился. И вы в своё время сможете увидеть себя вторую либо второго, но в другом пространстве.
Хороший сегодня был вечер, отличная ночь, тихая и спокойная, время мыслей. Вам пора, скоро вашей тени нужно покинуть вас, потому что ей завтра сопровождать вас в ваших повседневных делах. Удачи вам. – с улыбкой, немного печальной сказал старик.
Я, как раньше, послушно встала, побрела вдоль берега моря, затем свернула к закрытым бунгало на берегу, прошла мимо огромных корабельных сосен, углубилась в старый парк, прошла под жёлтыми фонарями, поднялась на крыльцо собственного дома, зажгла свет. В комнате было тихо и тепло. На столе лежала папка с картинами. Графитные рисунки были полны жизни, у каждого штриха был свой след, своё место. Свет не сделал картины тусклыми, они светились, искрились, они дышали. Я вошла в тёмную комнату, картины не были видны и лишь с портрета старик смотрел загадочно на меня, лукаво улыбаясь.
Картинка из интернета.