Кто скажет, что захватывает нас?
Что чувства при прочтеньи зажигает?
Стихи, они живут, и как-то в раз,
В какое-то мгновенье проникают.
Вы, помню, классика, махали, ерунда,
А как-то вечером звучал Вивальди,
Очнулося сознаье будто ото сна,
Слеза, озноб и рук дрожанье.
Вот также незаметная строка,
Читаешь, заходя, ведь надо вроде,
И что-то, дзинь-нь, поэт! Его рука,
Дотронулась, как солнце при восходе.
Нет, с лёгкостью пропеть, повеселиться,
И сказку для детей читать, когда не спится,
И рифмы лёгкой радость ощутить,
Но вот задуматься, как палец прищемить.
Как можно, мысли разбежались, не поймать,
И хочется весь замысел понять,
Какой-то музыкой из сфер, не видных нами,
Набухли сточки, взорвались, искрят в фонтане.
Порадуемся, что причастны мы, и нам,
Бывают рифмы те слышны по вечерам.
Когда-нибудь из сора мишуры,
Поднимутся, им будем рады мы.