Начнём рассказ наш в Петербурге,
где разлетелась, словно тиф,
привычка злая по округе -
дрочить рукой гитарный гриф.
Здесь лозунг - "Каждому по группе"!!!
И каждый третий - гитарист.
Дрова со струнами закупят
и, вот вам - новый металлист!
Так наш герой, учась в муз. школе,
играл себе, ходил на хор....
Подрос, и выбрав себе долю,
решил ебашить постхардкор.
Дешёвый, сраный усилитель,
к нему такой же Эпифон -
и взвыл за стенкою родитель,
сквозь рёв гитарный, гул и фон.
Немного выучив аккорды,
решил собрать свой бэнд скорей
и бить по тяжести рекорды,
обычный паренёк Андрей.
В Контакт закинул объявленья: -
"Я гитарист. 17 лет.
Один играл, а в группе нет.
Желанья много и хотенья.
Ищу себе, с недавних пор
пост, дэт, мат, кибер металкор
или подобный тяжеляк.
Ну что-то типа, как-то так....
Панк, готик-рок - всё это в кал!
Только ХАРДКОР!!! Онли МЕТАЛ!!!"
И вот, довольно-таки скоро,
уже откликнулись на зов
другие фэны постхардкора,
пиг скрима, гроула и "низов".
Закостенев в теченьях модных,
уж гроулит-скримит вся страна
и в море групп, себе подобных,
влилась теперь ещё одна.
ВКонтакте создана страница,
где фотки, видео и текст: -
"Мы те, кто смел и не боится
открыто выражать протест!
Поём о чувствах и о боли,
о яркой, преданной любви,
а так же об овечке Долли
и сердце, что горит в крови!"
На паре видео с реп. точки,
фронтмент, через гитарный гул,
рвёт глотку, задницу и почки: -
"Зю-зю-зю стууул! Зю-зю-зю стууул!"
Есть в группе тема для текстОв,
на самом деле, текст таков: -
"Наша злая любовь,
как из раны льётся кровь.
Не могу не любить,
но я должен убить!
Я - никто для тебя,
ты же - всё для меня!
Я покорен судьбе -
ищу себя в тебе!
Там, куда я пришёл,
я тебя не нашёл!
Боооль!!! Страдааать!!!
Любить!!! Убивать!!!"
Внизу комменты разные -
"Мальчики, вы классные!!!
Такие тексты умные,
в них искренняя боль!"
"УИИИИ! Вы такие няффные,
кавайные и лаффные!!!
А кто на вас ругается,
тот просто хрен тупой!"
Надюффка "Секси деточка"
с Настюшей Ферапонтовой
подобные признания не устают крапать.
"Няшечки, вы - лучшие,
мы все по вам соскучились!
Пора уже, ребята, вам в клубе выступать!"
Раз так одна сказала,
зачем же дело стало?
Андрей, не долго думая, стал выходы искать.
С упорством узурпатора,
терзал организаторов,
прося позволить группе в "солянке" выступать.
И вот, его усилия теперь награждены!
Пачку билетов сраных,
по сотне "деревянных",
за каждый такой фантик, все выкупить должны.
Билеты были проданы подругам и приятелям,
причём, все, до единого - коммерческий успех!!!
И группа, с нетерпением, ждала мероприятие,
желая впечатление произвести на всех.
И вот!!! И вот!!! И вот!!!
День важный настают!!!
Вся "банда" собирается,
на саундчек идёт.
Отстроились хреновенько так,
мягко говоря,
запарив основательно
беднягу звукаря.
Беззвучные ругательства
с его слетали губ,
ну, а народ, тем временем,
уже припёрся в клуб.
И вот на сцене первый бэнд -
унылое говно.
Никто не хлопает,
но те играют всё-равно.
Им просто взять бы и уйти
и больше не играть,
ведь всем на них, уже давно,
по сути, наплевать.
Они закончили, ушли,
попел какой-то бард.
А дальше, третий коллектив
лабал старинный хард.
Потом был дэт, потом панк-рок,
потом ещё фигня,
чей стиль подробно описать
нет силы у меня.
Есть, правда, общая черта
у всех у этих групп -
на сцене, каждый музыкант,
недвижим, будто труп.
Как-будто гадкий озорник
на ухо им напел,
что влево или вправо шаг -
и всё - уже расстрел,
а вид у этого всего
играющего хлама,
одели будто б на концерт
их бабушка и мама.
А впрочем, хватит выливать
на них ведро помоев.
Грешно убогих оскорблять
и этих "рок-героев".
К тому же нужный час настал
и вот уже на смену
парням, игравшим альт-метал,
идёт Андрей на сцену.
Воткнулись "джеки" в усилки -
шум, треск и всё готово!
Кивки друг другу, взмах руки,
вступительное слово.
На сцене хаос из шнуров,
примочки и свинарник.
Андрей кричит: - "Песня"Fuck Off""!!!
И счёт даёт ударник.
Пердящий бас бьёт по ушам,
ритм чешет глухо-глухо.
Зато, на зависть корешам,
визжит, как-будто шлюха,
что избивает сутенёр,
как чайник, полный пара,
и как в капкан попавший вор,
визжит соло-гитара.
Трясуться чёлки и в поту
ребята, от натуги,
ведь знают, что в минуту ту,
глядят на них подруги.
Едва не делаясь в штаны,
рычит текст новой песни,
ужасным рыком Сатаны,
фронтмен Антон Тереснин.
Подруги радостно визжат,
другие люди в шоке.
На сцене хаос, в зале ад -
нстолько парни плохи.
Но вот, закончился их сет,
закончился успешно,
ведь равнодушных в зале нет
(из тех, кто выжили, конечно).
"Ну, как оно? Как всё прошло?
Блин, мы слегка лажали".
"Мальчишки, классное музло!
Вы всех здесь порешали!
Ребята, супер! Классный драйв!
Старается Антоха!
Но, что немного портит кайф -
текст песен слышен плохо!"
И парни, гордые собой,
идут домой из клуба,
неровной, пёстрою гурьбой,
шутя, довольно грубо
и пошло, в адрес групп других,
в тот вечер выступавших -
кто был смешон, а кто был туп
(тупей героев наших).
А после принялись решать,
что делать с группой дальше,
где дэмо первое писать,
чтоб завершить пораньше.
Потом простились, порешив
когда собраться снова,
чтоб делать музыку души.
Придурки, право слово.
Всё шло, как надо но потом,
скажите, что за диво,
пресёк великий перелом
старанья коллектива.
На выступленьях нет людей,
не ходят и подруги,
нет новых песен, нет идей
и тщетны все потуги.
Не дэмо вышло, а дерьмо
с кусками глупых песен.
Им стало ясно заодно -
их бэнд НЕ ИНТЕРЕСЕН!
Но этот явный факт признать,
как море вылить в кружку.
Ребята стали обвинять
в несчастиях друг дружку.
"Не так стучишь!"
"Не так рычишь!"
"Смотрите, песня у меня!"
"Да ну. Унылая херня".
"Попробуй, сам пиши, раз так!"
"И напишу! Уж не дурак!"
От глупой ругани устав,
басист ушёл в другой состав.
"Мне надо исправлять долги,
прошу, простите парни,
такие, в общем, пироги", -
сказал потом ударник,
свалив в свой университет
и трио сделался квинтет.
А после, соло-гитарист
всем выслал сообщенье: -
"Я сделал песню "Психо глист",
так что, прошу прощенья.
Мы превратили коллектив
в разрозненную банду,
а потому я соберу
уже свою команду!"
Конец, друзья, их был таков -
вся группа развалилась
и, к счастью, новых Рок-Богов
из них не получилось.
Но сколько им придёт взамен
и скурвится в дороге?
Лабают, среди клубных стен,
задроты, а не боги.
Быть может, техника игры -
спасенье для кого-то,
но в слое пёстрой мишуры
не скроешь суть задрота.
И технари и говнари -
с избытком их хватает,
но пламя Рока не горит,
а тихо умирает.
Их мысли гадки и горьки,
словно глоток микстуры.
И там, где правят дураки,
нет даже СУБ культуры.